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O Pé de Caqui e os Tucanos: Gratidão da Natureza

O PÉ DE CAQUI E OS TUCANOS: GRATIDÃO DA NATUREZA

No quintal de Dona Vilma, em que o tempo parecia aprender a caminhar devagar e o sol da tarde se esparramava preguiçoso, havia um Pé de Caqui. Não fora plantado — disso ela tinha certeza. Surgira como surgem certos milagres discretos: sem anúncio, sem testemunhas, apenas o gesto invisível da vida insistindo em acontecer. Ela gostava de imaginar que foi algum viajante apressado, talvez um sabiá, um bem-te-vi ou um sanhaço, que carregava a semente no bico e a deixou cair ali, bem no cantinho que o vento protegia.

Dona Vilma gostava de contar essa história para quem quisesse ouvir:

— Eu estava varrendo as folhas secas, trazidas pelo vento, quando vi um brotinho miúdo rompendo o chão, perto do muro. No começo, pensei que fosse erva daninha, ia até arrancar. Mas aí olhei direito e vi que era diferente. Era uma árvore querendo vir ao mundo sem pedir licença e a terra, silenciosa como sempre, a acolheu.

Logo que na pequena árvore apareceram alguns galhos e folhas, Dona Vilma pesquisou, com amigos e familiares, bem como na internet, e constatou que se tratava de um Pé de Caqui da variedade Rama Forte, que tem coloração avermelhada que se assemelha ao tomate, polpa com consistência gelatinosa, menos ácida e rica em amido e frutose. Com o tempo, naquele pequeno reino verde, o caquizeiro, com galhos retorcidos e folhas que brilhavam como se fossem enceradas, crescia forte, robusto, como quem tem um propósito.

Dona Vilma sempre retirava ervas daninhas em volta do Pé de Caqui, deixando somente grama que não prejudicasse seu crescimento e aguava diariamente nas épocas sem chuva. Em poucos anos, já dava sombra e, mais importante, quando o outono chegava, o quintal se transformava. O verde dava lugar a centenas de esferas alaranjadas — os caquis, que ficam com coloração vermelha quando maduros —, doces como mel, que pendiam dos galhos que se curvavam como quem oferece presentes. Primeiro tímidos. Depois abundantes. Era o sinal para a festa começar. E nunca faltavam visitantes.

Do outro lado do quintal, havia um bambuzal alto e denso, como uma muralha de hastes douradas. É ali que, há muitos anos, um casal de tucanos, de bico alaranjado e peito branco, barulhentos e alegres, construía ninhos e criava seus filhotes. Eles anunciavam sua presença com um canto peculiar, quase como uma risada ecoando entre os bambus. Muitas vezes apareciam, alegrando o ambiente: voavam até um abacateiro próximo, à procura de frutos maduros, ou para mais longe.

Dona Vilma os reconhecia de longe pelo voo, pelas cores, pelos grandes bicos alaranjados.

— São os tucanos — ela dizia, ao vê-los e ouvir o tuc-tuc-tuc característico.

O casal de tucanos construía o ninho com dedicação, e logo o bambuzal, em que o mistério da vida se renovava a cada estação, se enchia de vidas novas — pequenos bicos curiosos espiando o mundo. Os filhotes cresciam protegidos pela oscilação dos bambus ao vento. Os tucanos-pais ensinavam os filhotes novinhos a voar, primeiramente com pequenos voos em volta do bambuzal, depois arriscando até árvores mais próximas, inclusive até o abacateiro, onde aprendiam a bicar algum fruto maduro. Mas, além do abacate, todos precisavam comer outros frutos, com outros sabores e outras vitaminas.

Os filhotes aprendiam rápido, com os pais, o caminho até o Pé de Caqui. Primeiro observavam, depois arriscavam voos próximos, até que, um dia, já estavam ali, disputando espaço entre sabiás-laranjeiras, bem-te-vis, alguns sanhaços mais ousados e até um ou outro joão-de-barro curioso. O Caquizeiro do quintal da Dona Vilma virou o “ponto de encontro” da vizinhança alada. Era uma festa silenciosa e colorida, que só quem parasse para olhar com calma conseguiria perceber.

E que festa era aquela! Quando os caquis amadureciam, o quintal inteiro virava uma celebração. Com uma destreza impressionante, os pássaros colhiam os caquis mais maduros, partindo a casca fina para revelar a polpa gelatinosa. Os tucanos-pais ensinavam os filhotes novinhos a bicar os frutos. Os bebês tucanos, ainda com o bico curto e desengonçado, ensaiavam voos atrapalhados entre um caqui e outro. Dona Vilma costumava dizer que o quintal não lhe pertencia; ela era apenas a zeladora de um banquete que a própria terra organizava.

Dona Vilma assistia a tudo da janela da cozinha, com um sorriso que não precisava de explicação. Às vezes, com uma xícara de café aquecendo as mãos, ela observava o espetáculo. Nunca colhia todos os frutos; aliás, eram muitos. Sabia — de um saber que não se aprende em livros — que algumas coisas não são feitas para serem guardadas. São feitas para circular. O Pé de Caqui não era só dela. Era um ponto de encontro, um pequeno acordo entre o humano e o natural.

— Comam — murmurava, quase em oração. — A árvore também é de vocês.

Dona Vilma só colhia alguns caquis, geralmente os que se encontravam mais baixos. O resto, oferecia de coração. Dizia que o gosto maior estava em ver aquela algazarra de penas e cantos. Quando lhe perguntavam por que não vendia os frutos, já que eram tantos e tão bonitos, sorria com a paciência de quem já atravessou certas respostas, Dona Vilma respondia com simplicidade:

— Nem tudo que chega até a gente é para guardar.

Numa tarde qualquer — embora nenhuma fosse realmente comum — uma vizinha lhe fez a pergunta inevitável:

— Como pode? Um pé de caqui tão bonito, que dá muitos frutos, sem nunca ter sido plantado… é mágica?

Dona Vilma olhou demoradamente para a árvore, para o bambuzal, para o céu, para os tucanos que, naquele momento, ensaiavam um voo rasante entre os galhos. Havia, naquele instante, uma ordem silenciosa ligando tudo — algo que não se explica, mas se reconhece. E respondeu, com seus olhos mansos de quem já entendeu o que poucos entendem:

— Mágica não, minha amiga. É a natureza agradecendo. A gente cuida do quintal, oferece paz e tranquilidade. Aí, um dia, um passarinho qualquer resolve deixar um presente no chão. Esse presente vira sombra, vira fruta, vira casa. A natureza só quer saber se a gente tem espaço para ela no coração. Se tiver, ela mesma se encarrega do resto.

E, depois de uma pausa que parecia conter mais do que palavras:

— A natureza devolve.

A vizinha não compreendeu por inteiro. Nem era preciso. Mas os tucanos, já pousados no alto do Caquizeiro, entenderam. Um deles, pousado mais perto do que de costume, olhando direto para Dona Vilma por alguns segundos, inclinou levemente a cabeça, como quem observa além da aparência, e soltou seu canto — seco, metálico, quase riso. Dona Vilma riu também. E, por um instante, ela teve a sensação de que havia sido compreendida.

Para Dona Vilma, o caquizeiro era a prova viva de uma matemática sagrada: um pássaro trouxe a semente, a terra deu a árvore, e agora a árvore alimentava os netos daquele primeiro pássaro. No quintal de Dona Vilma, nada se perdia, tudo se compartilhava, e o que não faltava era gratidão — de todos os lados. Um ciclo simples e absoluto: o que chega, transforma; o que se oferece, permanece; o que se compartilha, multiplica. A natureza, em um gesto de gratidão silenciosa, resolveu retribuir com uma árvore frutífera.

E, assim, Dona Vilma compreendia que ali também se revelava a presença de Deus: não em palavras grandiosas, mas no ciclo perfeito da vida, onde cada gesto de cuidado encontra resposta, e cada semente carrega um propósito — como se o divino se manifestasse, discretamente, na harmonia entre o homem e a natureza.

(Marcos Alves de Andrade)

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Canários no Fubá, poema e conto. Alegria da senhora que todos os dias coloca comida para os pássaros no seu quintal.

Canários no Fubá (Poema)

Manhã serena no quintal florido,
Sol dourado na mangueira a brilhar,
Cheiro de terra molhada, tão querido,
E o fubá no beiral a tilintar.

Canários da terra, amarelinhos a chegar,
Nos galhos espertos, bicando o grão,
Olhinhos negros atentos a espiar,
E um canto breve de gratidão.

Dona Matilde sorri na varanda em flor,
Companheiros de cada amanhecer,
Conhece a voz, o desafinado cantor,
E o trinado doce que faz o tempo esquecer.

O fubá se finda, levantam voo ligeiro,
Ecoa o canto, rastro leve no ar,
Mas amanhã, no mesmo terreiro,
A vida em melodia há de voltar.

CANÁRIOS NO FUBÁ (conto que inspirou o poema)

Era uma manhã tranquila no quintal da casa de dona Matilde. O sol ainda tímido espalhava luz dourada sobre as árvores frutíferas, goiabeira, mangueira, pitangueira, entre outras, e o vento trazia o cheiro fresco da terra molhada.

No meio daquele silêncio, apenas o tilintar dos grãos de fubá caindo no beiral da varanda, colocados por dona Matilde, quebrava a calmaria.

Como dona Matilde fazia aquilo todos os dias, chegaram alguns canários-da-Terra, pequenos e amarelos como pedaços de sol caídos no chão. Alguns permaneceram nas árvores, outros, sempre espertos, bicavam o fubá com voracidade, seus olhinhos negros atentos a qualquer movimento. De vez em quando, um deles parava, erguia a cabecinha e soltava um canto breve, linda melodia, como se agradecesse pela comida. Os demais, próximos, também cantavam. Os sons dos pássaros ecoavam entre a mangueira, a goiabeira e a pitangueira, misturando-se ao farfalhar das folhas.

Dona Matilde, sentada na varanda com seu café quente, sorria. Aqueles pássaros eram seus companheiros de todas as manhãs. Sabia cada um pelo jeito de cantar: o mais velho, de voz rouca; o jovem, que ainda desafinava; e a fêmea, que raramente se manifestava, mas quando o fazia, era um trinado tão doce que parecia uma melodia secreta.

Os pássaros se revezavam comendo o fubá. Quando o último grão de fubá desapareceu, os canários levantaram voo, um a um, deixando para trás apenas o eco de seus cantos e o vago rastro de suas asas no ar.

Dona Matilde suspirou, sabendo que no dia seguinte eles voltariam. Enquanto houvesse fubá, sol e árvores, os canários-da-terra sempre cantariam ali, trazendo consigo a música simples da vida.

E assim, naquele quintal, a rotina era uma canção e cada dia um verso novo que alegrava dona Matilde.

(Marcos Alves de Andrade)

Vídeo do Canários no Fubá:

Vídeo no YouTube > https://youtu.be/eHDrGTbEH-Q

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Thor, o Cão Guardião da Casa (e do Controle da TV), poema e conto. Um cão sentimental que faz companhia para sua dona.

Thor, o Cão Guardião da Casa (e do Controle da TV)

No sofá florido, Thor se estica,

Com olhar sério, quase uma crítica.

A TV ligada, ele já escolheu,

Nada de novela — o gosto é só seu!

Dona Lúcia tenta argumentar,

Mas Thor só a olha sem se levantar.

“Esse canal? Já vi ontem à tarde!

Vamos ver cães-heróis com coragem!”

Com a pata firme sobre o botão,

Protege os controles com devoção.

É cão, mas parece um rei de verdade,

Comanda a sala com autoridade.

Entre almofadas, flores e luz,

É ele quem manda — não se discute!

Um latido curto, um olhar profundo,

Thor é o juiz da telinha do mundo.

E no fim do dia, tudo em paz,

Ele cochila e ninguém o desfaz.

Com sonhos de séries e grandes missões,

Thor dorme feliz — o guardião dos botões.

Conto que inspirou o poema:

Thor, o Cão Guardião da Casa (e do Controle da TV).

Em uma casa tranquila, cercada por móveis antigos e flores sempre bem cuidadas, vivia Thor, um cão tão esperto quanto majestoso. Dono de um olhar profundo e expressivo, ele era mais do que apenas um animal de estimação — era o verdadeiro mestre da sala.

O sofá verde com pinturas de flores desbotadas já conhecia bem o peso suave de Thor. Ali, entre almofadas gastas e o perfume doce que exalava das flores que haviam em um canto da sala, todas as tardes, após o almoço, Thor se deitava em um ritual silencioso que só ele parecia entender.

Agora, com a casa mais vazia e o tempo caminhando devagar, era Thor quem fazia companhia às tardes silenciosas. A televisão, sempre exibindo novelas antigas, era como uma trilha sonora para as lembranças que preenchiam o ambiente.

Entre as patas da frente de Thor, acomodado no sofá, cuidadosamente posicionado, estava o controle remoto da televisão que se encontrava sobre um lindo móvel ao lado de outro, também belo, com vidraças nas portas mostrando objetos cuidadosamente colocados ali. Era o ritual de Thor: vigiar o controle remoto da televisão para que ninguém mudasse de canal sem sua aprovação, como se tentasse segurar o tempo, impedir que a solidão mudasse o canal da vida.

Thor não era apenas um cachorro. Era a memória viva daquela casa. Desde filhote, acompanhara cada capítulo da vida de Dona Lúcia: os risos, os choros, as visitas que vinham e iam, o passar das estações do lado de fora da janela.

Naquela tarde, Dona Lúcia tentava assistir a sua novela favorita, mas Thor estava atento, observando calmamente a movimentação. Ele fitava a tela como quem analisava um julgamento complicado: "Drama familiar? Chato. Cadê o programa de cachorros super-heróis?", pensava, balançando a cauda com desdém. Mas, seus olhos atentos denunciavam seu pensamento: "Que ninguém ouse colocar naquele programa de culinária chato de novo".

Todo mundo na casa sabia: mudar o canal sem a permissão de Thor era considerado um fato desagradável para ele. Tinha gente que jurava que ele sabia qual botão era o "mudo" e ameaçava usá-lo se o programa não fosse do seu agrado.

A dona da casa, Dona Lúcia, já havia aprendido que discutir com Thor era inútil. Sempre que alguém tentava pegar o controle remoto, ele apenas levantava uma sobrancelha (de uma forma incrivelmente expressiva para um cachorro) e, lentamente, apoiava uma pata sobre o aparelho, como se dissesse: "Reflita bem sobre suas escolhas."

Para todos, aquilo era uma grande brincadeira. Mas para Thor, era uma missão sagrada: proteger a harmonia da sala, garantindo que os programas fossem, acima de tudo, interessantes — cheios de ação, de emoção, ou pelo menos de barulhos divertidos de outros animais.

Dona Lúcia, sentada em sua poltrona favorita, trocava olhares com Thor. Era um entendimento silencioso, uma troca de amor que dispensava palavras. Em seu olhar, ela via o que talvez mais precisasse: a certeza de que não estava sozinha.

E assim, entre olhares, suspiros e uma autoridade silenciosa (mas muito peluda), Thor manteve seu domínio sobre a programação. Afinal, em uma casa onde o sofá tinha pinturas de flores e a televisão exibia novelas, o verdadeiro astro era ele: Thor - o guardião da casa (e do controle remoto da TV) que, mesmo simples, carregava todo o amor de um lar, cheia de memórias, que ainda pulsava, e, sem dúvida, o melhor amigo que seus moradores tinham.

(Marcos Alves de Andrade)

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Timo, o Caranguejo, Arquiteto da Praia (conto e poema). Caranguejo aparece em uma praia e faz a alegria das crianças.

Timo, o Caranguejo, Arquiteto da Praia

Naquela faixa silenciosa de praia, onde o vento desenhava linhas finas sobre a areia, vivia Timo, um pequeno caranguejo de carapaça pálida, quase da cor da espuma do mar.

A Escavação Diante dos Olhares das Pessoas

O Fascínio das Crianças

— Olha! Ele tá trazendo bolinhas de areia do fundo da toca! — dizia uma voz animada.

Timo, mesmo atento ao perigo, parecia entender aqueles olhares curiosos das crianças. Não fugia à primeira sombra. Continuava, paciente, construindo seu círculo de pequenas obras.

E ali, entre o vai e vem das ondas e o riso leve das crianças, Timo transformava algo simples em algo extraordinário.

O Banquete e o Santuário

Poema inspirado no conto

Timo, o Caranguejo, Arquiteto da Praia

Na praia onde o vento escreve em grãos de sal,

vive Timo, pequeno e pálido como a espuma do mar,

sob o sol que rouba a vida e seca o respirar,

ele cava o seu mundo, onde pode se guardar.

Enquanto o mundo humano se espalha em cor e som,

guarda-sóis florescem e risos dançam no ar,

Timo segue em silêncio, com precisão e dom,

um arquiteto paciente que não pode parar.

E então vêm as crianças, em círculo a observar,

olhos cheios de encanto, atentos ao seu fazer,

cada bolinha de areia é um segredo a revelar,

um espetáculo simples que faz o mundo crescer.

No fundo de sua toca há frescor e proteção,

um banquete invisível, um refúgio essencial,

e sem saber, Timo ensina, em sua dedicação,

que o pequeno gesto pode ser grandioso e vital.

(Marcos Alves de Andrade)

Vídeo de um Caranguejo na praia

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